Fuiste el sueño
que se tiene
al despertar
y ver
que aún es noche:
Ni sueño, ni memoria,
ni verdad ni ilusión.
Eres la perversión
de una fantasía
que llega en piezas
como promesas
de un gran total
que nunca ensamblas,
y nada más.
Serás, cuando mucho,
falsa memoria de algo
que creí pudo haber sido
sin saber si así lo fue,
como la sombra
que el ojo guarda
por un instante
cuando la luz se va.
Sunday, October 27, 2013
Thursday, July 04, 2013
The Good Interred
Bury me not
in a box
reduced
to feed the hungrier denizens of time
a wilting
withered
wasted remnant of what was
even in life
a shadow
degraded reflection
of what might have been.
Bury me instead
among the weeds
to feed the flowers not yet grown
and stare into the sun
till the stars come back.
Feed me to the seeds
of fruits I ate
when last we enjoyed
a lazy fall
weekend.
That is the end that I prefer
that I may leave the evil that I’ve done
and have the good interred beside me.
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